Au début ou à la fin de chaque jour, selon l'heure à laquelle je me lève et qui est très variable, il existe une petite fenêtre de temps qui me permet de respirer. De minuit à deux heures du matin. Personne pour me demander comment fonctionne tel instrument. Mes collègues sont rentrés chez eux. En famille ou célibataires, ils suivent le soleil, comme la plupart des gens, rythme circadien naturel et ancestral, et sont très probablement en train de dormir. Il n'y a plus personne au laboratoire, qui devient mon royaume. Les Etats-Unis sont couchés. L'Europe n'est pas encore réveillée. Moment de silence et de calme. Pendant cette courte période, je ne reçois jamais de courrier électronique. Mon ordinateur, ce lien avec le monde extérieur, reste silencieux. Je ne peux discuter avec personne. On ne me dit pas que j'ai raison. On ne me dit pas que j'ai tort. On ne me félicite pas. On ne m'insulte pas. Les forums sommeillent. Internet dort. Rien ne se passe. Les gens, peut-être, rêvent. Amis comme ennemis. Pendant ces deux heures, le monde s'arrête. Chaque jour, je savoure ce silence.

Parfois, j'aimerais qu'il dure.