Je marche dans la rue. Je reviens de chez la Fille en Rouge. Elle est plus ou moins irlandaise. Plus ou moins rousse. Je sens encore son goût sur mes lèvres. Il est minuit passé. Un quartier un peu sordide. Des immeubles à moitié construits d'un côté. De l'autre, des pubs aux noms typiquement irlandais tous les vingt mètres. Des graffitis anti-anglais et pour l'indépendance sur les murs. Tout le monde sait que la majorité de l'argent qui finance l'IRA vient d'ici. Sur un parking, à ma droite, une voiture brûle. Je presse le pas: le réservoir peut exploser à tout moment. J'entends vaguement des sirènes de police qui se rapprochent.

Belfast, années 70? Non. South Boston, 22 novembre 2004.